MANUEL MOYANO ORTEGA
Nota Biográfica (1)
Manuel Moyano Ortega, nacido en Córdoba en 1963, ingeniero agrónomo y residente en Murcia, ha obtenido, entre otros, el primer premio de los siguientes certámenes de relatos:
Club Náutico de Águilas, Murcia 1992.
Villa de Periana, Málaga 1993.
Narraciones Fantásticas Corvera, Asturias, 1994.
Villa de Castejón, Navarra 1995.
Este segundo premio Searus, es el primero que obtiene en poesía, género en el que se considera un intruso.
Manuel Moyano Ortega, noviembre de 1996.
Nota Biográfica (2)
Manuel Moyano Ortega. Nacido en Córdoba (1963) y afincado en Murcia. Su biografía se nos revela huérfana de sucesos destacables. Ha publicado un libro de narrativa, El amigo de Kafka (Pre-textos, 2001), con prólogo de Luis Mateo Díez. También una obra pseudoantropológica, Dietario mágico. Curanderos, zahoríes, videntes e iluminados en la Murcia del siglo XXI (Nausícäa, 2002), y una guía de viaje escrita al alimón con J.A. Moya, Tierras altas de Abanilla, Fortuna y Molina (Natursport, 2001). Desde la concesión del segundo premio Searus no ha vuelto a incurrir en la poesía, tal vez porque su ejercicio le obliga a descender a profundidades de las que no siempre se regresa ileso.
Reseña biográfica tomada de la Antología 25 años de Poesía Searus, 2002.
Obra: “LOS REINOS CIRCULARES”
2º Premio, XVIII Certamen de Poesía Searus, 1995
Para Antonio Jiménez, poeta,
que cometió la imprudencia
de animarse a escribir versos.
Las costumbres, las estaciones, las equivocaciones,
la muerte son reinos circulares que reflejan en cada
punto del círculo la totalidad del círculo.
Álvaro Pombo
LIMBO
Brilla el oro de las pagodas
bajo la luz de poniente.
La elegancia y populosa grulla
vuela en simétricas bandadas
camino del Sur. La brisa
acaricia el rostro.
¿Quién eres tú,
que bajo este grandioso esplendor
permaneces triste?
INVIERNO
Queda lejos el estío,
la luz cegadora que filtraban
cariñosos cristales.
Crecen las ortigas junto al caído muro
y las viejas tierras de labranza
son pasto
de hierbas voraces. No deseo ya
escuchar otras voces –ni siquiera
la mía propia–. Sólo tengo oídos
para el viento del Norte.
SAHARA
En lo más hondo del desierto,
donde el viento erige columnas de arena
el sol derrama su fuego sobre las dunas,
donde los reptiles aguardan sepultados
la llegada de la noche;
allí me iré. Espero
que la luz siegue mis ojos,
que la sed abrase mi garganta,
que el sol reseque mi piel y la convierta
en negro cuero.
Tal vez así
logre olvidar.
ACERTIJO
Invado alegre las espléndidas avenidas.
Soy un ladrón furtivo de sombreros negros
y arrastro a mi paso la hojarasca muerta.
Levanto polvo en los baldíos, espuma en el mar.
Hago hablar a los árboles y dibujo círculos
en la superficie otoñal de los estanques.
Conmigo llevo el aroma de las madreselvas,
la fragancia feliz de las rosas y los pinos.
Algunos creen oír en mí la voz de Dios.
Cuando mi humor es dulce me llaman brisa,
en la cólera huracán. Pero mi furia es pasajera
y –como la de los hombres– no tienen objeto.
Soy una fuerza sin brazo, un alimento sin boca.
No te traigo ninguna nueva. Soy sólo el viento.
VERSOS PARA EL CAMINANTE
Larga es la ruta y lejos
se alza el horizonte.
Nada busques, viajero.
Goza del camino, disfruta
de sus recodos, detente
a beber el agua de los ríos
que generosa se te ofrece
como el fruto de un amor.
No está solo quien nada teme.
Reposa sin apuro y mira
cuanto te rodea. Ya sebes
que nunca hubo una meta.
Nunca un fin.
EL MAR
La inmensa llanura celeste y la roja luna.
Tú y yo solos en la orilla del mundo.
No sabía. No sabía que las gaviotas volaran
Después del crepúsculo.
Escucha.
¿Qué secreto nos trae el mar esta noche?
CADA HOMBRE
Las raras veces
en que lo exaltaba el vino
mi padre contaba
historias de estraperlo, o relatos
sobre la caza de avutardas
en la campiña de Córdoba;
o la noche en que besó
a una morena en Ronda,
durante el servicio.
También la anécdota
de aquel Torres que imitaba
a Franco en las tabernas
ante el pavor de sus amigos,
o los baños en la ribera
del Guadalquivir, junto a la noria.
–¡aquellas juergas
con Toribio y Benavente!
Cada hombre esconde
en su interior
un pasado tan inmenso como el mar.
RECUERDO DE CÓRDOBA
En las montañas frías de marzo
bajaban las mujeres por la Espartería cargadas
con los carros de la compra. De la plaza llegaba
un olor a jeringos y la voz de aquel ciego
–cinco iguales para hoy–. Tomábamos
café con leche junto al balcón de hierro.
Algo en la frescura del aire (tal vez
la sensación de una lluvia inminente)
presagiaba la llegada de la Semana Santa.
Había hierba verde sobre los tejados árabes,
jaramagos amarillos que se mecían con el viento.
La abuela Carmen criticaba con indignación
el precio del kilo de calamares.
Éramos
Jóvenes. Las cosas, entonces, parecían eternas.
AL TRISTE
En ti la negrura
que habita el seno de los cántaros
y el fondo de los pozos más sombríos.
En ti la luz
que precede a la tormenta
y se extingue en los ojos del ahorcado.
En ti la voz
que rechina en los goznes de las puertas
y maldice en la soledad de los baldíos.
HIGHLANDS
El viento gime
en las altas colinas,
marchita los brezos,
asola el páramo.
¿Dónde está mi amor
que ya no escucho su risa?
¿Dónde está mi amor
que ya no siento sus labios?
ONE MORE CUP OF COFFE
Ofréceme otra taza de café caliente.
Vengo del lugar más triste,
de las frías cumbres donde el viento azota,
del reino inhóspito y mineral de los glaciares.
Allí es más grande el cielo, más vasto el orbe.
Allí un hombre se sabe un grano de arena: nada.
No hay vida en las cimas. Los altos acantilados
te invitan a volar como los pájaros. Y abajo está
el fin. Si he logrado resistirme a su llamada
ha sido sólo por volver a verte.
NAM
Nací en una aldea del viejo Wyoming.
Sus calles estaban limpias. De madrugada
Pasaban los barrenderos, con su uniforme azul,
y el lechero dejaba en nuestra puerta
las cántaras de reluciente metal. En marzo,
cuando la feria, traían a la plaza mayor
la montaña rusa y los tiovivos, y en la carpa
recios vaqueros domaban a los toros bravos.
Tal vez he soñado esas cosas.
Tal vez acabo de despertar y el único mundo
es éste: la jungla, el napalm, las trincheras,
los restos de un amigo esparcidos por la hierba,
el fuego cruzado de morteros, el brusco aliento
del Vietcong en mi espalda, el horror, el miedo.
Si el sueño es la jungla, quiero dormirme
para despertar en casa. Si esto es lo real
quiero dormirme para no despertar nunca.
A HARD RAIN
Va a caer una lluvia que arrasará el mundo,
una lluvia que barrerá el estado de Dakota
y las playas de Mozambique, una lluvia negra
que azotará los campos de maíz y las ciudades.
Antes de que todo esto acabe, espero
Encontrarte allí, Zimmermann, al borde
de la autopista 61. Dejaremos caer los revólveres:
ya de nada nos sirven. Seguiremos nuestro camino
hacia el Norte; tal vez viva aún aquella chica
junto a la frontera, la de los ojos tristes.
Un buen vino nos dará alivio. Tu armónica
dirá nuestra nostalgia. En la lejanía veremos
dos jinetes cabalgando contra el viento.
NOTICIARIO (APÉNDICE)
“La CNN convierte un crimen de
Pueblo en un suceso universal”
Oliver Stone
TRES VAGABUNDOS MATAN A UNA AMIGA
PARA COMERSE SU PIERNA
Viajaban en los trenes sin pagar billete.
En los huertos de las dachas
solían robar comida. Ese día no hubo suerte.
En un bosque de las afueras de Vitka (antes Kirov)
bebieron el vodka barato
en el que habían gastado sus últimos rublos.
Borrachos, se ignoraba cuál de ellos
segó la yugular de Nina Beresveva, de 22 años,
cuando cayó dormida por efecto del alcohol.
Se sabe que el mayor de los cuatro,
oriundo de Cheliabinsk, en los Urales,
cortó varios filetes del muslo izquierdo.
Los otros fueron a pedir algo de pan.
Un vecino vio junto a ellos el cuerpo mutilado,
mientras avivaban el fuego. La policía
los atrapó en un vagón de ganado.
HALLADO EL CADÁVER DE UN
POLIZÓN EN UN CARGUERO DANÉS
Nyaku Sani, venido al mundo
en Ghana, hace 31 años. Murió asfixiado
en las bodegas del carguero Finlith,
de Dinamarca.
Viajaba a Europa como polizón.
Lo mataron los gases que emanaban
de las semillas de algodón
(1.212 toneladas de semilla para ser exactos).
Los estibadores del puerto
Hallaron su cadáver una hora después
de iniciados los trabajos de descarga.
EL CUERPO DESCUARTIZADO EN
VALENCIA TENÍA MUCHOS TATUAJES
En un campo de naranjos hallaron
el tronco, envuelto en plásticos y papeles de periódicos.
La cabeza y las manos, mordidas por roedores,
se encontraron en un barranco, a 40 metros .
Sobre el tórax, en el costado izquierdo,
había un tatuaje en forma de media luna,
una estrella de cinco puntas y la inscripción
“Rosa Montero”. Sobre el brazo izquierdo,
el nombre de los Rolling Stones y una cola
de escorpión. En el brazo derecho, un signo
del zodíaco, una serpiente enroscada y la frase
“para mi padre”. No hay pistas. Las incisiones
debieron de hacerse con un estilete muy afilado,
según las conclusiones del forense.
El móvil pudo ser un ajuste de cuentas.
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